La Mezcladora de Cemento

Agua y cristales

2010-07-23T00:08:00.001-07:00

La Camerata que les reunía terminó tarde y con bostezos.
Aplausos con la fuerza suficiente para conseguir el ardor en las palmas.
– La oportunidad la pintan calva - sonrió discreto y ciñó las mejillas de su esposa.
La noche anterior, un paseo por los parques citadinos, le había otorgado la calma a sus ansias.
La vida, que cuantiosa de experiencias por delante, forjaba dualidades.
Y así como el brillo de la que alguna vez fue generosa cabellera, intentó revivir chispas con encanto opaco.
La mecha terminó por extinguirse, las pantallas brotaron.

Nibelungos

2010-07-15T13:01:00.000-07:00

Deseos de poder embarcarse en los sueños.
Fuera de órbita, al gozo de la imaginación.
Las presiones que agobian perdidas en la estratósfera.
Hasta que chocan. Encuentran tu paz.
Y la conciencia empuja.
A un paso de lo realmente abominable.

Esplendor trascendental, y no tanto.

2010-07-12T11:37:00.000-07:00

El primer número del Cucalón de Themo Lobos que tuve en mis manos incluía una historia de Mampato en el lejano Oeste. En sus páginas centrales, la clásica lección de dibujo que añadía el autor, con referencias a artistas que le habían inspirado en la construcción gráfica de sus personajes.
Harvey Pekar no figuraba en ella, pero si lo hacía uno de sus pocos amigos: Robert Crumb, y su creación Fritz the Cat, un gato puta-madre, borracho y mujeriego.

De pequeño llamó poco mi atención, una tira para adultos vieja y mal dibujada, totalmente contraria al estilo armónico y dulzón del mismo Themo. Sin embargo, los años me interiorizaron en la afición al noveno arte y su arista underground. Seducido por el Maus de Art Spiegelman volví a la corriente del trazo sucio y decidor. Entonces, me reencontré con Crumb, pero no con una obra en particular de él, sino el mismo Crumb inserto en un cómic que trataba sobre tipos comunes y corrientes, a veces aburridos de la vida y a ratos experimentando felicidades pasajeras. El autor, Harvey Pekar, el nombre del cómic: American Splendor.

Así como suena. De esplendores. Y no tanto. Pekar, un tipo pesimista en un intento por liberar su desidia y reconocida depresión comienza a hacer el ejercicio, a ratos terapéutico y a otros insolente, de narrar su vida dentro de la vida.
¿Cuál vendría a ser el interés del producto? Demás está decir que la independencia del mismo, de alejarse de las capas y leotardos para relatar frustraciones comunes. En American Splendor nadie vuela y son pocos los que sonríen, la mayoría de las veces sólo lo consigue Pekar tras insolentarse contra alguien o difamar la propuesta de alguna entidad feliz. El viaje del héroe se reduce a la vida diaria del autor y de forma muy poco griega, con mucha más realidad a la hora de identificarse.
Con tal movimiento, resultan anécdotas y extractos que se alejan de la miseria del propio autor, al convertirse en una ventana a su intimidad. Pasamos a conocer sus romances, opiniones (las tiene frente a todo lo que se mueva y lo que no también), su familia y su propia vivencia frente al cáncer de próstata que lo pone en jaque (Our Cancer Year).

Harvey empieza cambiar y no tanto. Su desidia desaparece a ratos y su depresión continúa abatiéndolo aunque se afirma en tener gente a su lado, su tercera esposa y su hija adoptada. La vida, hasta la muerte, el último villano de Harvey Pekar.

Hacia la trascendencia, una historia hecha cómic. Una especie de diario de vida remilgado y con manchas de grasa. La vida, como la conocemos con sus pocos esplendores, y tampoco tantos.

Así mismo, como La Floripondio

2010-07-04T20:35:00.000-07:00

"El trabajo continuo,
el desmedro de la fiesta no lo puedo desear"
(Vacaciones para siempre, La Floripondio - Paria, 2005)

Ay que se añoran, porque a ratos me persigue la recreación como obsesiva, aún a sabiendas de que hay que hacer cosas, que las semanas son las últimas previas a las dos del descanso, pero puchas que se intensifica la máquina a estas alturas.
Cansado. molido, con ganas del disparate.

Haciendo propias las sombras de Morell

2010-06-17T21:11:00.000-07:00

Una navidad, mis papás me regalaron un caleidoscopio. Estaba fascinado con Peter-Pan y jugaba a que era el Capitán Garfio con su catalejo resplandeciente, el que giraba sin tregua hasta quedar embobado con los colores chillones de los vidrios en su interior que al roce sonaban suavecitos como la campanita del cuento.

Eso hasta que se me cayó y quedó trizado el lente. Entonces, mi "catalejoscopio" pasó a tener una doble perspectiva: por un lado veía una porción de la realidad como tal y por el otro una versión distorsionada de la misma. Imagino que eso lo hizo más mágico. Debe haber sido una de mis primeras experiencias con la percepción de la realidad y sus diferencias sutiles en las miradas según cada persona. Con el tiempo ayudó en parte la mía y a entremezclar un mundo ficticio con el llamado real. Esa amplitud de vista me llevó a encantarme con la visualidad del universo y sus interpretaciones.

Tras ratos de ver las fotografías de Abelardo Morell, evoco este recuerdo. Hay una transportación y reinterpretación en su trabajo sobre lo que consideramos sustancial y un juego a perdernos con la forma y el fondo en sus fotografías. Ya no es importante lo que se presenta en ellas, sino como conviven y se muestran. Curiosamente, armónicas y bellas. En los blancos y negros se interrelaciona la gente (muchas veces sin la necesidad de estar presentes) con un lugar, Y una sábana con el Empire State plasmado allí, puede realzar más la modalidad de vida de quienes habitan allí y contar más historias de urbe al respecto.

El valor agregado, la creación de una técnica y la inspiración vanguardista como eje conductor encaminado a la evolución y a la trascendencia.

Así mismo, una persona detrás, un proyecto de vida personal y comprometido en demasía con la causa reinterpretativa. Esa que nace y obsesiona a partir de exploraciones tan tenues iniciadas con la división de las miradas y el posterior ejercicio de unirlas a través de un solo ojo con amplitud observante. Identificarse, volver a pegar el caleidoscopio y a su vez utilizarlo como un catalejo.

Escrito en relación al trabajo de vida del fotógrafo cubano Abelardo Morell: La Camera Obscura. Obra que se encarga de recrear el procedimiento físico fotográfico (fijar una imagen reflejada) por dentro.

De equilibrios.

2010-06-06T23:41:00.000-07:00

Lo propicio para sentirse en las nubes es un suero al amor.
Imagen fuerte es ver a una mujer llorar, todos padecen.
La balanza entre la realidad triste y la ficción bella: un payaso.

Dame un poco más, cabrón

2010-06-05T10:00:00.001-07:00

Frío y movimiento, crujen mis dedos como apostadores de hipódromo.

- Te perdono - los hago crujir yo, manteniendo la vista gacha.

- Es un arte - replican con gracia un par de vagabundos misteriosos. La botella de vino les acompaña vistosa y su vida continúa desconocida a la urbe.

Qué políglotas suceden las cosas alrededor. Que intervencionistas e intrusas.
Una cámara me apunta directamente la frente, aún ceñida por mis cuestionamientos.
Carcajadas interinas.

- Te perdono y no es fácil la cosa, pero lo hago. - La neura me posee.
- Te respeto, por eso también lo hago. ¿No suena lo suficientemente lindo decirlo así? Que evado las negatividades para quedarme con lo que creo realmente importante.-
En respuesta solo gesticulan, pero miran. Me miran. Los vagabundos siguen allí, ya son cómplices del acto. Meditan con furia y se chupetean los bigotes color uva.

Flash. Ceguera.

- No alcancé a sonreír, hijo de puta. Para que veas cuanto te quiero y aprecio. La mano que se alza y coscachea a la oreja. Mi oreja.
- Escucha, no sólo oigas. El tiempo ha desvíado caminos pero no significan indiferencias - me encaran - Elegiste amar. Elegiste reír. Practica -
Quiero hacer crujir nuevamente los dedos pero ya no responden, hay que esperar media hora por lo menos para que vuelva a surtir el efecto.
Uno de los vagabundos, el barbudo, se echa en el pavimento a dormir la mona. El otro se aparta con aburrimiento de los acontecimientos y cuenta las monedas que puedan rellenar la botella vacía.

- Elegí todo eso, me atengo a las consecuencias.-
- Entonces no tienes nada más que hacer aquí. Sigue viviendo, de eso se trata.- queman los ojos como cuando se ha jugado demasiado a mantener las pupilas dilatadas.
- ¿Consigo algo al perdonar? - pregunto en forma de retirada.
- No hay respuesta - me retiran con antelación.
Gris, blanco y negro, colores. Limbos, metros cuadrados y términos medios.
Lo anoto, que no hay respuesta al perdón. Y avanzo, hasta que desaparecen de esta galaxia.Me siento, retomo mi lectura en la plaza y no me concentro lo suficiente como para prestarle la atención necesaria. Una mujer voluptuosa que entonces pasa sí lo consigue con miradas. Mis dedos regresan de a poco a su posición. Crujen solos y los remato haciéndolos crujir el doble.

- Esperaré la foto en mi correo, tarde lo que tarde.

2010-05-27T23:17:00.000-07:00

¿Perdámonos en el viento?

La única consecuencia es gozar la libertad.

Compulsión excretada

2010-05-19T21:13:00.000-07:00

Que gracia evoca Daniela Kovacic, su nariz es respingada y sus ojos grandes, que rica armonía desata su cuerpo delgado y su tez pálida que parece extraída de un cuento de Andersen. Sin embargo, que contraste a ello crea con “Versus”, su obra expuesta en la galería Animal. A ratos parece sacada del viejo cine de terror de Peter Jackson, ese que se encargaba de difundir.el gore a la orden del día desafiando a cualquier estómago incauto. No reniego del éxtasis que pueda provocar en algunas mentes la imagen de una belleza predefinida jugando a lo grotesco y que creo es justamente la palabra clave de la autora para afirmar su obra y el mensaje que intenta transmitir, potenciada en la forma (pintura) en que se ha propuesto exhibir su obsesión.

“Conejo”, tiene el fondo oscuro, como si buscara resaltar la acción plasmada. Y lo consigue, puesto que probablemente sea la pintura de más shock visual de la colección. No es por nada que sea la que tiene secuelas en distintos ángulos que magnifican la intención: Daniela Kovacic ha elegido la pintura como recurso dominante para denotar la exageración e impacto sobre el realismo (o la representación de una realidad) que involucra la fotografía. Aquí la crudeza se presenta como símil de una comida de necesidad diaria, todo vale a la hora de servirse ansiados bocados, semejando también un instinto de caza de la que se apropia el hombre. El fondo negro le hace destacar y le otorga una luminosidad inusitada pero directa. Es lo que estamos viendo, ella se ha metido un conejo desollado a la boca. ¿Por qué? Se genera la pregunta inmediata. ¿Y por qué en uno de los cuadros (el frontal) hay algo de angustia en su mirada? Es difícil descifrar la claridad del mensaje, sin embargo “Conejo” es la que me evoca más sentimientos desde la expresión en el rostro. Busca generar cierta intimidad con el espectador, hacerme partícipe de su causa que me cuesta reconocer, pero relaciono con lo groseramente mostrado y que le acongoja. Por ello creo que resulta la crítica (a lo que comemos y cómo lo hacemos) más expuesta de la autora, la que por cierto da cuenta de estar premeditada en su subconsciente a la hora de plasmar esta relación comida-repulsión en una fotografía que promete instantaneidad y posteriormente enfatizarla gráficamente en una pintura. Una obsesión desde lo cautivo a la imagen. Un vómito retratado.

¿Qué comemos? ¿Qué devolvemos? La pregunta se responde casi literalmente con cada regurgitación que Kovacic manifiesta. Sus labios se pierden en “Tallarines” y da cuenta de lo que parece casi una expulsión de entrañas. La autora se está sacando algo afuera, y lo que se tiende a eliminar muchas veces es algo que no nos gusta o nos perturba, lo que puede ir más allá del sabor y concentrarse en lo que nos causa un malestar. Existe algo que le aflige y aunque a ratos cuesta ver la claridad del mensaje, si se relaciona directamente con el denominador común de la exposición: la alimentación. De ahí en adelante la interpretación a la que me encauso: la nutrición humana diaria, y cuán sabroso es lo que nos echamos a la boca y lo que nos genera ello por el resto del tiempo. Si se relaciona directamente la comida con nuestra forma de vida a veces carnívora, dulce, agria o salada.

Multiplicidad de sabores a la hora de elegir. Están los salados y los dulces, están también los que se siente con textura en el paladar y aparte de sabores dinámicos desprenden jugos que chorrean placenteros por las papilas gustativas. He ahí una potencialidad en que la obra de Kovacic sea representada en pintura, las texturas y su relación con el color dinámico. Los rojos son rojos casi sangre (“Mermelada de mora”) pudiendo ver y tocar las porosidades y pepas de tan suculento manjar que la autora muestra en pose casi mesiánica y pasional. También, los amarillos de “Pastel” que el óleo representa con falsedad (como lo que se come y que no se sabe si es lo que dice ser) y que fulmina con esa expresión de “ya no quiero más” con los ojos desorbitados. Un logro.

Diez obras que se nos presentan con una herramienta espejo. Es decir, la expositora se ha fotografiado realizando cada escena que vemos. Proceso previo que otorga a la pintura final un valor agregado significativo, puesto que lo que vemos finalmente es una transmisión del retrato a través de distintos formatos como herramienta. No estamos viendo la representación de la realidad expuesta por Kovacic, esa en que se plasma comiendo y devolviendo alimentos, sino una re-representación de la misma.
Y en este caso, quizás no una re-representación que busque la complacencia a gusto del espectador sino que genere a través de lo grotesco esa repulsión e inquietud por saber qué busca exponer la autora con tal flujo.
Más que interesante tríptico (mente-foto-pintura) y que en formato de nombre “Versus” y la modalidad de auto-retrato confronta a la misma Daniela Kovacic consigo misma y que pese a mi parecer a que quizás no clarifique el mensaje sugerido si deja abierta su interpretación con la libertad de saber que todos tarde o temprano tenemos algo que decir y expulsar, por interno o preestablecido en la mente se encuentre. Una excreción de lo que nos obsesiona.

Know your Role

2010-04-01T13:46:00.000-07:00

Preciosa. Su belleza radiante dejó mudo a todos los que detuvieron su camino para admirarla.
Incluyéndome en la contemplación, levanté camino decidido a hacerme notar. Algo así como conductas primates que surgen en el hombre. Un par de pelos que entregan ese coraje esperado para resaltar.
Ella cruzaba la calle y tomé violéntamente su mano jalándola hacia mi.
Perdida en el equilibrio, se apoyó en mi chaqueta y me dedicó una mirada de odio mezclada con repugnancia.
Justifiqué involuntariamente mi arrebato, cuando justo al momento de quitarla del andén, un camionero demente pasó ciego al semáforo.
Con el ego acrecentado, la dejé libre. Somos los buenos, le dije al oído. Y aunque la cachetada me otorgó más risa que dolor fue suficiente para entender la indirecta de que no era necesario allí. Las viejas presentes me miraron con símulo de indecencia.
Minutos después, una carcajada estridente inundó el lugar. Ya era un villano de tomo y lomo.

Hay risas

2010-03-27T22:08:00.000-07:00

El abuelo y su nuevo aparatito musical. Es un regalo de su ahijado, digital, de los nuevos. Con sus piernas tiritonas acarrea el pisito para instalarse.
Se ha sentado en las afueras de la casa a contemplar toda la cuadra. Le sonríe a la gente. A las muchachas buenas mozas les piropea. Ya lo conocen, coqueto, viejo zorro. Las arrugas le otorgan sombra a su cara bonachona, panorama injusto a la alegre juventud que demuestra, lo que no significa que no esté cansado. Son años de historia, abuelo. Calvicie otorga, hace memoria.
Isidora que se acerca para mostrarle su peluche nuevo. Juega un ratito cerca y dibuja con tizas en la acera. El viejo que mira. El viejo que le sonríe. La niña se marcha, la tarde que se disipa.
Hay una canción que le sigue dando vueltas en la cabeza. La música cargada en el aparatito se repite, es sólo una y a su vez es suficiente. Se acuerda de su vieja y de los hijos y se contenta con recordar que cada uno emprendió su mejor camino. Parte del legado que construyó con orgullo y que hoy le relaja tranquilo. Levantarse del pisito se convierte en un baile y dos saltos posteriores le convierten en un maestro del luche dibujado en la vereda. Las buenas noches a la calle y el viento que le quiere volar el gorro. Temple de anciano en respuesta, sujeta con coraje de mártir la prenda y emprende el camino de regreso. Algunos días más largos y otros que le regalan brevedad y descanso. Ese letargo que busca calmo y con disposición paciente. Los sueños que lo acogen y los sueños que lo terminan.
Cantando, "si a veces estoy triste mi derecho a llorar, te lo sacrifiqué. Pero ante ti existo, gano el premio mayor. Cada noche nacer."
Hay risas.

Añoranza de aquellas

2010-03-18T11:00:00.000-07:00

Las memorias quedan y olvidar es un lujo imposible de entregar.
El contraste exquisito de la experiencia.
Se sienta a esperar.
Espera volver a encandilarte.

Azar. (Para Tomás)

2010-02-24T10:34:00.000-08:00

Al azar ya nada me convence, son porquerías que se pierden de forma tan fácil y obscena.
La suerte es inválida frente al azar, la convicción también.
Es por eso que en la íncertidumbre prefiero dudar a jugar a algo, pues para esa acción específica, tengo mi caja de juguetes en la mente.
Ahora podría hablarse del condenado más pulcro, el que cree que la certeza es superior a la ignorancia. Me rió en la cara y blasfemo por ellos, pues limpio no seré, pero mi toalla de brillo son los que vagan eternamente en jugar a ganar o jugar a perder sin motivo más miserable que seguir apostándole a la existencia.

Antes que los años resulten ser la porquería más ajena, infieles al reflejo del tiempo ausente y glorias majestuosas para otros, regreso al punto del azar. La selección del borracho que corta los hilos entre la vida y la muerte. Nuestra garantía segura a desaparecer manejada sin estatutos. Estamos para ello y no existe justicia que predomine estoica, un denominado líder que no conoce esos conceptos.
Y me enfoco en que estamos solos, por las propias en esta vida.
Pero no de la forma egoísta de la que pueden hacer lectura mis palabras. Continuamos recargados en conjunto, somos individuos en relación constante, apoyándonos en varas que resultan más pequeñas o altas que otras, pero apoyos de igual manera.
Las necesitamos demasiado, las elegimos.
Queda pensar en los que burlaron la condición más absurda.
Los renegados frente a los hábitos podridos.
Los caminantes eternos que sostuvieron la vara para pasar al otro lado. Esos pilares que no sucumbieron jamás. Entregaban fuerza.
De como fomentaron la importancia de un camino tan limitado del que ya sabíamos el final.
Al menos yo, ya lo sabía.
¿Por qué?
Porque seguimos apostándole a la existencia. Sin saber aún, quién gana el juego.
Azar.

-

Carla

2010-02-22T23:14:00.000-08:00

En ese instante deseé que me recordaras desde cada lugar que pisaras. Que se transgredieran todas las limitaciones que no permitían nuestra reunión.
Y te seguí con la mirada hasta lo más lejos, expandí mi vista hasta agotarla.
Pero pese a ello, a mis esfuerzos, a mi afán de controlarte, no pude evitar lo inevitable.
Sueña conmigo te pido, yo no he dejado de hacerlo desde ese maldito segundo básico.

La %@$·Génesis

2010-02-08T13:22:00.000-08:00

Lo lees.
Hay un hombre con el cuerpo tatuado. Descomunal. Temeroso se entrega a los nervios.
¿Es en serio? A lo mejor la urticaria ha terminado por derrotarle.

Mi edición de "El hombre ilustrado" es de esas sencillotas. Responde a la clásica compactación de bolsillo, útil al trajín que le otorgo y a sobrevivir varias noches como lectura de cabecera o de arrastre en mi bolso nómade.
Gracioso, y no de la forma mesiánica, que no sea mi libro favorito de Bradbury, el compilado de cuentos "Las doradas manzanas del sol" ocupa el puesto, pero no es menor que el bautismo de este Blog deba su nombre a uno de las historias que integran "El hombre ilustrado", una terrible y criminal, por cierto.

Hay días en que lo parlanchín me denota una irregularidad para hilar conexiones, arrancando por la tangente. Hace ya un buen tiempo, que a ello le postulo "El dictador interno". Resulto incomprensible, aunque recelo de haberme expresado con total claridad. Y sin embargo, es allí donde florecen mis mejores atisbos creativos. En la búsqueda de explicar lo que quiero decir. Viajo y me incorporo divagando a la travesía del sentido, encontrándome con mis mundos personales de frente. El hombre tatuado que abre su camisa y me ofrece mil historias para la divergencia. Una mezcladora del cemento constructor caótico que resulta mi narrativa.

Reflejos

2010-01-07T22:30:00.000-08:00

Aún con los pocos años de vida, cada vez que Mia se miraba en el espejo, su reflejo era distinto. Sabía que no era igual a su madre, pero de alguna forma la amaba como si compartieran algo más allá de la sangre.
A veces, Mia la observaba mirarse al espejo. Acariciarse solitaria por la ausencia obsesiva de un padre o simplemente probarse sus ropas, y contemplar la exasperación que le producía lo pequeñas que éstas ya le quedaban.

Blanca, le decían a la Navidad.

2009-12-20T16:56:00.000-08:00

Me increpaba. Hace solo dos horas la noche de Haloween que prometía grandes emociones, había resultado un bodrio. Era de esperarse terminar en el bar.
¡Mira que hermosa te deleito hoy, no has visto igual! - se vanaglorió - no todas llevan este carmín radiante consigo.
Eres una superficial - respondí con eco - Eso de los estereotipos de belleza, lo inventó la Coca-Cola.
El hombre vestido de Viejo Pascuero, sentado en la mesa contigua, refunfuñó. Y tras dedicarme una mirada de absoluta repulsión, se marchó iracundo del lugar.
Seguí bebiendo en la barra, vendiéndole mi alma a la gaseosa que tenía en frente, esperando impaciente algo fuerte con que combinarla. Los hielos ya estaban servidos

La mujer del fuego

2009-10-10T23:01:00.000-07:00

Cada palabra la repitió tres veces para que no se me olvidara y luego apagó la luz.
En solitario intenté dialogar, mas no encontré respuesta, no encontré cercanía ni compatibilidad.
Me fui alejando mientras que Sibila entraba con firmeza, pues ella parecía abarcar todo con naturalidad. A mí, en cambio, las paredes se me venían encima.
Al no tener escape vacilé.
Y en el minuto cúlmine de mi existencia, las tres palabras volvieron a mi mente: Dios, Amor, Condena.
Sibila me tomó en sus brazos maldiciendo, aun cuando mis muñecas continuaban llorando su carmín.

Correr.

2009-09-01T22:55:00.000-07:00

Corro.
Escapo a un lugar de mayor confianza.
Pude haber olvidado cosas en el camino, pero no pienso devolverme a recogerlas.

Púdranse allí, les digo.
No es una huída cobarde, es encontrar de nuevo el motivo de seguir apostando sin retribuciones a cambio.
Quiero soñar siempre despierto y mantener vigente el carisma de mi imaginación.
Mi refugio constante, con mis propias criaturas y los espejos que supe valorar.

2009-08-27T00:43:00.000-07:00

En el país de los mieles, el de chocolate es el rey.

Lo sé, estoy tuerto ahora que hace sueño, no ciego.

Las complacientes noches que se alejan fortuitas y las sonrisas del día que se comparten en descanso.

Unngh para todos.

El ovillo

2009-08-11T02:02:00.000-07:00

"La mitología es un mapa interno de la experiencia dibujado por quienes lo han recorrido" J.C. Campbell

Se introduce a un personaje, al laberinto. ¿Y cómo?
Dédalo se ha encargado que su prisión creada, no solo encierre a la terrible bestia sino a que también a quienes reinan a base de su poder conseguido por el miedo. Y es justamente ello en lo que el laberinto les hará reflexionar, sus actos.
En espera, hasta la inminente llegada de quien libre (tanto a padre, hija y monstruo) del auto-impuesto martirio.

La mente de Minos se doblega. Por un lado el domino que ejerce sobre su pueblo le otorga el prestigio y poder al que su estirpe aspira, mientras que por el otro, le pesan las cadenas con las que lo ha conseguido: El minotauro.
La arrogancia magnificente de su ser sufre por la traición de Pasifae y lo amarra al monstruo preso en el laberinto. Encima, Ariadna la hija en legitimidad amorosa, le reprocha constantemente el acto. Se confunde entre preferir la muerte o seguir reinando. De igual forma, ambas pesan, está condenado.
El Minotauro representa lo concreto del acto infiel de Pasifae. Los dioses le han jugado en contra. La criatura se convierte tanto en su poderío como en la piedra que se le cruza en el camino y penetra al corazón ya herido del rey.

Si bien ante la llegada de Teseo, asume que disfruta el poder pero que éste a la vez lo cansa. Lo considera demasiado apegado a su control sobre el Minotauro, lo que lo agobia. Allí se vislumbran los laberintos mentales de Minos, los que libran batalla constantemente. Se sincera con Teseo, busca un escape.
Con Teseo, en un comienzo chocan. El ha venido a sucederlo.
Y se produce la pugna entre la razón (Minos) y la voluntad (Teseo) en donde sus notables similitudes les llevan a dejar todo hacia el deseo voluntarioso que emerge del guerrero, el rey se da cuenta de que está frente a un espejo que lo refleja joven y audaz.

Con Teseo, Minos puede imaginar una nueva oportunidad de ver cumplida su ansia magnificente de gloria y poder. Ésto, debido a que el joven héroe se rige por impulsos de energía sin mayor justificación, como alguna vez lo hizo el propio Minos.
Encima, con el ahora agregado ímpetu de una abstracción mágica como hace aparición el amor: Ariadna. Es instantáneo, casi un mesías para ella y su padre, el salvador que matando a la criatura gana el prestigio sin la necesidad de haber enfundado el miedo como Minos, se guía por coraje e ímpetu..
Se fortalece el deseo de poder tras la proeza, porque una recompensa solventa de fuerzas nuevas al héroe. Minos sabe que poniendo en jaque a su propia hija, logrará mantener su poderío o hacerlo trascender en la mano de su igual Teseo, por lo que no escatima en entregar a Ariadna para ver derrotado su monstruo interior y constante agonía. Libre, y con la misma estirpe gloriosa con la que Teseo ha denominado sus ganas de completar la hazaña.

¿Qué es el laberinto sino una nueva forma o camino de encontrar una salida a lo ya cometido? Salir airoso tras recorrerlo, reconocimiento, trascender, mitificación.
Minos sonríe.

2009-08-08T12:55:00.000-07:00

Vigor a colores.

La mirada que acecha.

Reniega de la soledad.

Los labios rojos.

Sonríe.

Alza la vista.

Mi mujer escarlata.

Marcos

2009-07-11T17:26:00.000-07:00

Tres de la madrugada. Se devolvió por enésima vez a mirarlo. Marcos roncaba allí, tan tangible. Sentía representada la oposición completa a sus deberes de madre, aquellos que, casi de forma instantánea se habían manifestado desde que escuchó ese grito desgarrador previo y la reconfortante exhalación de la criatura en sus pechos. Sentía el vientre agredido al observar la pasividad en el sueño del pequeño Marcos, seguro en su espacio, un hogar. Pensó en la importancia de llamar a alguien por un nombre y se perdió divagando desde el marco de la puerta acerca de la significancia entre un año o varios más, incluso, recordó a su madre y a los entonces repulsivos besos de cada mañana en que la despedía antes de partir al colegio. Quizás por el temor de que no volviera. Pero ella, siempre lo hacía. Pero eran quince años, no uno.
Despegó su objetivo de Marcos. Vomitó en el baño y volvió abatida a la cama.
Posó su cabeza en la almohada y se ahogó con la mucosidad que acompaña a una lágrima.

Los días Frost

2009-07-04T14:02:00.000-07:00

"¿Existió alguna vez alguna causa tan perdida,

Una causa por tanto tiempo perdida,

O que se demostrara con el tiempo demasiado vana,

Para las generosas lágrimas de la juventud y la canción?"

"Hannibal" (Robert Frost)

El Huevón Poncho y el mar

2009-07-03T13:28:00.000-07:00

Acabo de señalar el porqué la actitud de Poncho no me parece inusual: es un imbécil.
Esa tarde, él (Poncho), su afranelada chomba y discotequero pantalón conocieron el mar.
Y aunque podría afirmar su elección acerca del lugar elegido para conocerlo, poco tardaría en recordar su cromosoma extraordinario, puesto que el rechoncho Poncho, teniendo la facultad de viajar en el tiempo y el espacio con tan solo presionar su ombligo, no encontró mejor lugar para su cometido que observar el mar esa fatídica tarde de verano en Sri-Lanka.

Hay Visitas en la puerta

2009-06-28T16:18:00.000-07:00

"Que llueva, que llueva. La vieja está en la cueva.

Los pajaritos cantan, la vieja se levanta."

La cantamos.

A ratos pienso que quizás demasiado.

Hubo quienes nunca debieron alzarse.

Y sin embargo, las aves no discriminan.

Convidada de piedra o no, la lluvia siempre es bienvenida.

Esfumando a la ficción I (La última historia de acción de Julio)

2009-06-25T04:56:00.000-07:00

Mi nombre es Julio Friviño, (sí, como la criolla vieja Julia, pero en niñito) y en noches heladas como ésta me acuerdo del disfrute en vida y las locas vueltas que hacen imposible huir del pasado.
Corría 1998 y la noticia apocalíptica de turno parecía indicar que el meridiano de Greenwich se había corrido un par de metros, alterando las longitudes como las conocíamos. Una falla en la corteza terrestre jugaba con la geología, acompañado de raros sucesos alrededor del globo que sólo unos pocos pudimos notar.

Yo trabajaba en un boliche que vendía fósforos en el Quisco. Una relación de amor/odio con la materia, porque potenciaban mi adicción al cigarro. Por lo que las pocas ventas del negocio subsistían gracias a mi bolsillo y a la necesidad de no quedar falto de fuego. Nostalgia latente. Hace poco me había retirado de las misiones especiales, aunque siempre consciente de que me necesitarían de nuevo en alguna tarea encubierta. Un retiro a medias. No hay escape para lo que se ama, como suele suceder.

La noticia no tardó en ampliarse.
Ciencia Ficción pura, hablaron los incrédulos al fenómeno, desmintiendo y desmitificando a la prensa más alarmista.

No faltaron los viejos con la cara como pasa, que hacían gala de medallas que les consagraban como intelectuales aunque conservadores. Una lata.
La parte de corcho de mi cuerpo percibía las ondas cambiantes en la atmósfera, estremeciéndose con cada flujo intertemporal que desordenaba al universo. Un reflejo nato para los de mi especie. Todo hacía preveer que volvería a mis viejas usanzas. Los dados estaban cargados.

La verdad pasó piola y como suele ocurrir en estos casos, las pupilas conspirativas se encargaron de hacerlo ver como una sacudida en la farándula y quebraron a la pareja de turno para distraer. Sin embargo, algunos seres de trapo alcanzamos a notar el cambio más severo: una dimensión paralela se entrecruzaba con la nuestra afectando tiempo y espacio. Junto a ello, las materias inversas no tardaron en manifestarse: gente gruñona siendo amable o avaros demostrando una generosidad inusitada.

Fue así como me reencontré con Gracia Aldunate, una investigadora de lo paranormal con quien había compartido un fogoso affaire años atrás. Ella sabía el secreto de mi doble-vida.
Gracia logró contactarme gracias a un par de títeres amigos y científicos Rusos con los que me carteaba seguido. Se encargó de explicarme lo justo: la dimensión paralela era un universo espejo que revolucionaba las conductas habituales y podía comenzar poco a poco a tomarse la realidad como la conocíamos, suplantándola con identidades contrarias. Pese a la incomodidad del ambiente, actuó como la profesional que era y me chantó la firme: necesitaban un agente que interviniera en la dimensión invasora para encontrar su núcleo, insertar una bomba de ruido y escapar antes de ser consumido por la otra realidad. Me tocaba jugar a Duro de Matar
de nuevo.

Tras una fructífera meditación (la nicotina me ayudó a pensar con claridad y a alivianar la digestión que andaba algo obstruída por el estrés), acepté gustoso. Luego vendría el popular viaje al centro de la tierra.

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Inevitable secuela. Ardiente paciencia.

Jugar Juglar

2009-06-18T22:07:00.000-07:00

Hoy jugamos a que te engaño.
¡No! Mejor jugamos a que te extraño.
¿Pero a quién?
Entonces, ¿a qué jugamos?
Jugamos a que te engaño.
Pero solamente jugamos ¿OK?
Porque ya vendré tras la puerta, con la sonrisa en la mano y los ojos un tanto desorbitados. Queriendo pasar por perro y posar mi cabeza para un cariñito, aunque lo niegues con risa malévola.
¿Acaso porque te engaño?
Solo era un juego. De soledades.
Y jugar puede ser serio si las intenciones lo ameritan.
¿Pero a quién engaño?
Me engaño.
Pero recuerda que solamente jugamos.
Aparecerá, y los ojos no seguirán tan desorbitados ni mi risa extraviada en las manos.
Quizá para compartirla.
Con la esperanza de Juglares juguetones a la deriva.

De futuras Generaciones

2009-06-16T20:24:00.000-07:00

¿Qué se traen entre manos?
Algo que a la larga me perjudica, cuestiono.
A ratos, el caballero de los diarios se convierte en mi confidente.
Los buenos tiempos escasean, pese a que por unos instantes, la balanza se vuelve favorable: el ritmo de la buena onda, me dice Don Julio.
Sin embargo no le creo.
Veo a un muchacho frenético, corriendo en bicicleta mientras esquiva auto tras auto. Conduce igual o peor que aquellos que mantienen su bocina pegada intentando llamarle la atención. Acto seguido, lo veo desbancarse en la cuneta. ¿Inevitable? Sólo con una paradoja temporal o un hoyo negro.
El tumulto me impide ver la magnificencia del chancacazo.
- Huevón - pienso. Sin preocuparme de su estado ni compartiendo la curiosidad que arrastra a la gente que le observa. Pocos hacen algo. Más de alguno alega contra el descriteriado. Hasta que llegan las personas de seguridad de la comuna, entonces, sólo entonces significa algo: un pobre diablo sangrando por la boca en el pavimento.
Sí, lo vi y ya poco me importa. ¿Acaso me desalmo?
Don Julio se ríe. No hay temor en la duda, afirma. No serás villano ni héroe por mostrar indiferencia. Juega al presente de tu estado.
Con la filosofía que me dicta, Don Julio se retira. Agrada encontrar a esos sabios callejeros. Gratis, ni siquiera compré el diario.
Agarro mi mochila que ya se cae del hombro. Estoy flaco, refunfuño mientras me jalo el pantalón para arriba.

Lombriz solitaria

2009-05-25T15:14:00.000-07:00

Un aura ajena a mis colores no hacía más que deslumbrar.
Por contraste la ví. Seguí parado esperando que alguno de los dos dijera algo...y fueron esos cinco minutos de silencio suficientes.
Deseos de agarrarla del pescuezo y besarla.
Egoísmo al máximo y epicentro desmedido de los presentes.
Había mentido con consecuencias tan brutales que dejé de hacerlo, y se notaban fáciles mis engaños.

Invitarla a un helado en invierno y con lluvia presente.
Kryptonita, destruye la fantasía y mátame. Acabas de desconectarme de la realidad.

"Negra linda"

2009-05-06T17:11:00.000-07:00

Sobre la acera yace una perra. De la criolla raza del quiltro, imagino, al no poder identificarla. Está muerta. No respira.
Está allí, tan latente pero sin vida. ¿Qué es lo que late, entonces? Los pálpitos de quienes pasan a su lado. Apurados. Cada uno en su metro cuadrado. Unos pocos comparten mi pena observante. Y son esos pocos, supongo, los que la mantienen a ratos viva. Que se preguntan el por qué de su deceso, o curiosean al respecto de si el pobre animal vivió con plenitud o no su vida callejera.

Alrededor busco complicidad, y me la entrega una señora gorda sentada en un carrito de esos que venden verduras. – Esta mañana vino a dormir acá – me cuenta al notar mi interés en la escena y su figura. – Todas las mañanas lo hace, pero hoy simplemente no se levantó más.-

Ya son las dos de la tarde, una hora desde que me aparecí en el lugar, y aunque el calor azota, no hay olores putrefactos. La perra sigue allí. Ni ella, ni yo, ni la señora gorda nos hemos movido. La sutileza del momento nos mantiene allí.
Me digo que quizás seamos más sensibles, aunque solo sea un conformismo, puesto que hay un recuerdo que no permite que me despeje.
La imagen me hace rememorar que siendo joven he presenciado ya hartas partidas, que esta es una más y a la vez no lo es.
La importancia de esta perra muerta probablemente no esté a la altura de la pérdida humana, al menos yo no le doy esa categoría y creo, que menos lo hace la gente que pasó a la velocidad de un vendaval inexistente a las acaecidas tardes de sol de la fecha. Sin embargo, es triste.

Veo que el tiempo no deja de avanzar y que debo seguir mi camino, como lo hacen todos. Me alejo despacio del lugar y evoco un suspiro lamentador que satisface mi poca espiritualidad, al menos de las diversas formas religiosas que existen.
Un tanto atolondrado y en trance, un caballero me frena para que no cruce la calle así de distraído. Su uniforme es amarillo. Es un barrendero.
Despierto y le agradezco el gesto de salvataje. Acto seguido, observo como el hombre levanta el cuerpo inerte de la perra y lo coloca en una bolsa negra. – Merece un entierro, mi negra linda – sonríe, buscando mi complicidad. Se la devuelvo. La vida sigue su curso.

El a veces-abominable Gato-Vaca

2009-04-30T22:05:00.000-07:00

-¡Camilo, ven a ver al gato-vaca! – grita mi papá desde su pieza. Tomo la cámara y parto al espectáculo.
El gato-vaca es un gato abominable que se posa a diario en el tejado de mi papá. No solo me causa algo de repulsión los feos colores que heredó de una cruza en el tejado (una mezcla de negro y café sobre su espalda que le otorga la singular nómina), sino también su arrogancia.
Ahí está el maldito, y posa con soberbia gatuna mientras relame sus patas sucias.
De repente ya no es tan asqueroso. Intento comprender que es el lente de la cámara el que me engaña, que el gato ruin ese sigue siendo tan horrible como siempre. Sin embargo, cuando lo miro con ojo íntegro, incluso se ve bello. Su pose es casi de un rey que no encuentra reino y yo lo asocio a que no he visto gatos como él, o que su comportamiento le ha alejado de los demás felinos que se asoman por el tejado de nuestra casa. Entonces pienso en que al gato-vaca le agrada la soledad, que posiblemente ese sea su reino y no las orgías nocturnas de los otros copuladores bohemios que a veces no nos dejan dormir o despiertan a plena madrugada.

- Gato tal por cual- refunfuña mi papá. Y el animal no maúlla siquiera, tampoco ronronea. Fome. Complejo de Garfield a huevo, lo caricaturizo.
Mi papá y yo empezamos a aburrirnos de tan insípido movimiento. Nos vamos.
Vuelvo tras unos minutos a ver si el gato-vaca sigue allí. Pero ya no está.
Es bello a ratos, concluyo. Y definitivamente, le gusta la exposición.

Otra vez Sibila (En repudio)

2009-03-17T02:10:00.000-07:00

"Sibila, ¡¡perturbas la existencia de las almas en desdicha!!
No te cansas de inspirar el miedo en tu cosecha de víctimas, ¡el amor pasa siempre a un segundo plano!
¿Cómo poder enterarme de lo real de tus deseos y caprichos?
¿Cómo poder identificar el desazón de tus labios una vez que atacas?
Tan solo distinguir los sabores, ¡pero hasta eso imposibilitas!
Tu condena no acaba de ser eterna, seguirás rigiendo los placeres de la estirpe mundana, sin saber que tarde o temprano, tu castigo recaerá en mis manos, y la libertad que alguna vez protegiste en tenencia, ¡¡arrebataré de tu odiosa no existencia!!"

La sed saciada

2009-03-13T14:32:00.000-07:00

La noche reía mostrando sus dientes.
En soledad, se acompañó de la flora. Allí, una de ellas emanaba vigoroso carmín. La arrancó con decisión.
Era un hecho, ya no volvería. Había encontrado su música.
Y previo a que el sueño abatiera el vínculo, apretó con firmeza la cabeza de la rosa y bebió las últimas gotas de agua que ésta le ofrecía.

Sibila, la mujer del fuego

2009-01-05T21:22:00.000-08:00

Aún aguardo la base de mis sueños.
Esperando fijamente en que desencadenarán sus verdades ante mis ojos, abriendo espacios inmensos para alejarme del propio.
Despertar sería un infortunio, al que no se atreverían mis facultades ya un tanto perturbadas.
¡Acompáñame Sibila!
¡Juntos no habrá cañón que nos derrumbe ni pared que nos limite!
Quiero seguir abrazándote, no perderte con la aclaración de mis dudas, hacerte mía de una vez por todas y para siempre...

¿Cuánto más pretendes esperar?
Los límites son el contratiempo más absurdo para tu actuar.
Anda, múevete. Juega y encuentra.
Y ahora, frente a frente, cuéntame ¿qué ves?
¿Mudo? ¿Tan grandiosa es la maravilla? ¿Tan brillante la ilusión?
Baja del sueño, que ahora las cosas se miden de nuevo, y por lo que veo eres más de lo que aparentas. Eres tú mismo y eso le agrada. Luchar tiene un precio, la recompensa siempre es gratuita.

En una sonrisa, descargué mis secretos.
¿Qué más queda? Tiempo.
Tras la ausencia, entre mi demencia y la consistencia de un abrazo.
Flotando por espacios exquisitos.
Y que suave se siente.

Libre albedrío: la musa decadente, mi sinestesia.
Redención. Salvación. Paraíso. Sonetos de utopía.
Sueña conmigo esta noche frágil.

Esos Parajes del Rock (El Gordo y la Vespa)

2009-01-04T18:43:00.000-08:00

Le grité con coraje a la zona de eco. Posiblemente con mayor coraje del que tuve alrededor de todo este largo período. Pretendía con ello, levantar las alicaídas azucenas del jardín. Hacía ya tiempo que no florecían.
Mustias. Achicharradas por la temperatura irritante.

Una vez que el sonido me devolvió la cordura y la estampa (como para poder erguirme un poco más diestro), abotoné mi camisa y apreté las cuerdas de las zapatillas.
Había camino por recorrer, era una afirmación constante, pero a la vez marcaba huellas en el pavimento, las que alimentadas por las ondas resonantes que gatillaban en mi cabeza, se hundían tan firmes como templarias.
Y es que probablemente las circunstancias lo ameritaban: a veces es bueno dejarse llevar por el oido.

Deme de esos que Vuelan (Para Javiera)

2008-12-30T08:35:00.000-08:00

Esa tarde, mi amiga Fernanda pasó al videoclub donde estaba trabajando.
Se dio un buen par de vueltas por el local hasta que tras hacer su elección se acercó al mesón donde oficiaba de cajero y puso la película.
Miré la cinta. Un viejo VHS.
- ¿Tú flotas? - pregunté descolocándola tan solo unos segundos.
Tras vacilar en fracciones, su respuesta se hizo inmediata:
- Ya sé lo que dirás pergenio: "todos flotan...y tú también flotarás". Estoy hasta el cogote de "IT" y sus payasadas, - golpeó el mesón - es más, nisiquiera disfuté esa película, una mierda. ¿De verás me crees tan estúpida para darle pelota a un viejote vestido de Tony Caluga?
- Pero yo...- trate sin éxito de intervenir para nuevamente ser interrumpido:
- ¿Acaso mis neuronas son tan limítrofes como para acercarme a una alcantarilla misteriosa en una noche siniestra? Porque soy mujer verdad...por eso soy idiota.-
- No quise decir eso...- al parecer, había tocado fibra.
- Ni que estuviera muerta...- Me volvió a enmudecer - parece una idea descabellada de Stephen King. Un compromiso de sus libros baratos.
- Y lo es, "IT" es de él. O sea, el libro. - informé nervioso.
- Me vale un carajo. No me trago su cliché. - refunfuñó. Lo del "cliché" me angustió. No lo creía cierto. Y preparé respuesta:
- Claro, como si tú te rebuscaras mucho diciéndole "salúd" a cada condenado que estornuda...
Tragó saliva. - No lo hago. Esa es una respuesta condicionada.
- ¿Y flotar no lo es? - increpé contento y con un saltito de esos que me caracterizan.
- A lo mejor, para algunos. Esos volados que imaginan demasiado.- me miró con ojos de gato y yo volví a saltar (de emoción, supongo).
- ¿Esos volados que imaginan siniestros payasos come-niños bajo la alcantarilla?
- Sí, parece que esos.- No fue una indirecta.
- Qué privilegio.- alcé los brazos como el computín chiflado de Goldeneye y aunque pensé en inglés -"¡i'm invencible!" - finalmente no lo dije.
- Y sí, un lujo. Me llevo ésta. - cortó tajante la inspiración.
- ¿Ésta? - accedí.
- Sí, se ve buena. Una noche de graduación,bla bla, una venganza, bla bla, una adolescente frustrada...
- Carrie. - mientras la pasaba por el decodificador.
- Sí, Carrie. - Estaba cansada.
- "Todos flotan... - murmuré mientras se iba.
- ¿Qué cosa...? - Regresó volteándose con inquietud.
- Nada. - contesté y esperé a que saliera de la tienda.
- ...y tú también flotarás." - sonreí.

El Hachazo (o Feliz día de los Inocentes)

2008-12-28T18:28:00.000-08:00

“Y se preguntó si Narnia, Oz, Nunca-Jamás, el País de las Maravillas, y todas aquellas tierras mágicas habían servido alguna vez como escapismos fortuitos y no como las fallas torturadoras que hoy le acongojaban.”

El punto G de una reflexión.

2008-12-06T00:36:00.000-08:00

La melancolía es como una hermana del tiempo. Ese mismo que antes he considerado como el enemigo invisible, y otras veces como el inoportuno ímpetu que conlleva un riesgo.
Sea como sea, ocupa espacio. Y por más que vanagloriemos el ser tridimensionales, la percepción se encarga de mostrarnos que solo es un juego externo, que por dentro de las cabezas seguimos perteneciendo a una sola dimensión: la intrínseca, el asesino cerebral al que cuesta encontrarle armonía.
Carcome la envidia sana por aquellos que se deleitan con el Carpe Diem o los descerebrados como Fokiu.
Y es ahí justo dónde atacan las llagas que antes se balanceaban entre sentimientos y razón.
¿Una pasión? Es un comienzo tras el desbaratado climáx.
Aunque a menudo tratamos de darle una forma a un fondo pertinente. ¿Justificar lo obtuso? No es necesario, la rienda suelta está a la luz de todos (incluso de aquellos con demasiada oscuridad dentro) y darle sentido es poner un pie tras el otro.

Grandes poderes... ya sabes lo que sigue

2008-12-02T10:47:00.000-08:00

La justicia debiera prevalecer en todo momento, mas nadie la llama ni le determina un momento de aparición. Es allí cuando un sentimiento deriva del corazón más que de la cabeza, incitando buscar a la verdad y actuar por nuestras propias manos.
Sin embargo, no es barato, hacer el bien no espera nadie, hacer el bien requiere sacrificios personales.

¿Cuál es ese comando a seguir, corazón, mente o sólo bien común?

Oma: Sandía y Té

2008-11-06T19:42:00.000-08:00

Mi abuela es de esas personas mágicas.
Algunas veces, una cámara (la que situada encima y sin siquiera ser concebida por la concentración del acto), logra capturar cuán dulce se convierte una fruta y lo recompensador que puede ser un té.
Otras, solo es necesario sentarse a su lado, observar las venas que recorren su arrugada mano y dejar que ella tome las tuyas con la intensidad de que pareciera no querer soltarlas más y posesionarlas. Hacerlas suyas, aunque asuste.
La mayoría de las restantes, basta mirarla un buen rato hasta que se de cuenta de que estás allí. Entonces es cuando coquetea con gracia risueña, devolviéndote la mirada y entrando de a poco en los ojos de cada uno.

Fokiu Libertad

2008-11-05T18:16:00.000-08:00

Déjame contarte algo:
Teobaldo, (Sí, ese perro morocho que tiene mi hermana) mutiló a su peluche-foca Fokiu.
La verdad, no fue un desmembramiento completo, eso déjenselo a Lecter, pero por lo menos le arrebató toda el céfalo a mordiscazos.
Ahora, ¿hacia dónde va esto? A excepción clara, del chistecito sobre el nombre de la foca, bautizada así por que emitía sonidos orgásmicos.
Con sinceridad, no sé con fundamento a qué quiero llegar, pero reconozco la envidia que me causó aquel acto liberador.
Imáginate, no más pajas mentales. Y si chocas con un poste, da un carajo de importancia. Sentidos, dimensiones paralelas, enemigo temporal, amor, nada de eso al cuociente. Casi que vi al Teo en formato de mesías.
Es cierto, olvidé que no se puede vivir sin cerebro. Pero al menos me deleité pensando esos hipotetismos. De como al momento en que la foca hiciera su sonido animal (de paso, asociado a ser un completo pelotudo) nadie daría un huevo de interés en ello.
Fin del cuento y de la crisis.

La nómina perfecta

2008-11-04T00:22:00.000-08:00

Juguemos. Revolucionemos. Humanizemos.
Enfatizar el espíritu rebelde y el idealismo juvenil más allá de una trascendencia anecdótica.
Porque ha de ser cierto, que las buenas ideas viven para siempre.

El Laberinto de algunos Faunos

2008-11-02T20:36:00.000-08:00

Muchos nervios me han vencido. Quizás desarollados a partir de fracasos e imprevistas bajadas a tierra.
Ahora, cuando argumento, mi mano tiembla. La verdad no recuerdo si antes lo hacía, quizás fue el copete, o simplemente las ansias de ser escuchado con cautela.
Junto a ello mezclo temas, divago, pero por sobre todo, variadas ocasiones resulto incomprensible si el receptor interpreta de forma literal mis palabras.
Me gustaría creer que resultan un laberinto de metáforas, destrozadas a partir de una sobrecarga del lenguaje.
Es cierto, me gustan las letras y su referencia: escribir y por sobre todo leer.
Y leer suena amplio, y como amplio suena, afirmo que amplio es.
Hallo las salidas justo donde creo que nadie entendió un carajo, porque aquella expresión fácil a la que creo ser esquivo, me escupe con gritos que el hilo acompaña al escape.
Entonces, aún perdido en la estratósfera, comprendo.
Soy rey tras completar la tranca. Y me divierto.

Algo acerca del espectro Mágico.

2008-10-23T16:53:00.001-07:00

Una de las cosas que me convierten en un ser complejo (o así quisiera) es el hecho de arraigar las cosas hacia el punto mágico.
Muchas veces, ha sido cuestionado e inentendido, quizás porque no me gusta dar demasiadas explicaciones (sí, juego harto al misterio) o porque simplemente, tampoco he logrado dar con una descripción en una sola palabra o varias para ello.
Y claro, ¿dónde queda el escritor?.
¿Se Puede ser uno con las letras perdidas en la estratósfera?
Carajo. Se puede. No siempre hemos de escribir palabras o letras para formar algo. El fondo, eso es otra cosa.
¿Y la magia?
Bueno, la magia tiene esa particular proyección del juego que no sabemos de donde proviene pero que conduce a algo. Incluso se da el lujo de manejar voluntades y pensamientos.
Puede ser personas, eventos (de dramas hasta chaplinescos) y puede ser una filosofía que justifica coincidencias.
¿Nunca pensaste en alguien y dentro de poco hizo aparición?
Yo lo llamo (sin ser brujo ni hechicero, bueno, quizás algo) una invocación.
Voilá: no revelar jamás el truco, pero conectarse con él es otro cuento.