Deme de esos que Vuelan (Para Javiera)

Esa tarde, mi amiga Fernanda pasó al videoclub donde estaba trabajando.
Se dio un buen par de vueltas por el local hasta que tras hacer su elección se acercó al mesón donde oficiaba de cajero y puso la película.
Miré la cinta. Un viejo VHS.
- ¿Tú flotas? - pregunté descolocándola tan solo unos segundos.
Tras vacilar en fracciones, su respuesta se hizo inmediata:
- Ya sé lo que dirás pergenio: "todos flotan...y tú también flotarás". Estoy hasta el cogote de "IT" y sus payasadas, - golpeó el mesón - es más, nisiquiera disfuté esa película, una mierda. ¿De verás me crees tan estúpida para darle pelota a un viejote vestido de Tony Caluga?
- Pero yo...- trate sin éxito de intervenir para nuevamente ser interrumpido:
- ¿Acaso mis neuronas son tan limítrofes como para acercarme a una alcantarilla misteriosa en una noche siniestra? Porque soy mujer verdad...por eso soy idiota.-
- No quise decir eso...- al parecer, había tocado fibra.
- Ni que estuviera muerta...- Me volvió a enmudecer - parece una idea descabellada de Stephen King. Un compromiso de sus libros baratos.
- Y lo es, "IT" es de él. O sea, el libro. - informé nervioso.
- Me vale un carajo. No me trago su cliché. - refunfuñó. Lo del "cliché" me angustió. No lo creía cierto. Y preparé respuesta:
- Claro, como si tú te rebuscaras mucho diciéndole "salúd" a cada condenado que estornuda...
Tragó saliva. - No lo hago. Esa es una respuesta condicionada.
- ¿Y flotar no lo es? - increpé contento y con un saltito de esos que me caracterizan.
- A lo mejor, para algunos. Esos volados que imaginan demasiado.- me miró con ojos de gato y yo volví a saltar (de emoción, supongo).
- ¿Esos volados que imaginan siniestros payasos come-niños bajo la alcantarilla?
- Sí, parece que esos.- No fue una indirecta.
- Qué privilegio.- alcé los brazos como el computín chiflado de Goldeneye y aunque pensé en inglés -"¡i'm invencible!" - finalmente no lo dije.
- Y sí, un lujo. Me llevo ésta. - cortó tajante la inspiración.
- ¿Ésta? - accedí.
- Sí, se ve buena. Una noche de graduación,bla bla, una venganza, bla bla, una adolescente frustrada...
- Carrie. - mientras la pasaba por el decodificador.
- Sí, Carrie. - Estaba cansada.
- "Todos flotan... - murmuré mientras se iba.
- ¿Qué cosa...? - Regresó volteándose con inquietud.
- Nada. - contesté y esperé a que saliera de la tienda.
- ...y tú también flotarás." - sonreí.

El Hachazo (o Feliz día de los Inocentes)

“Y se preguntó si Narnia, Oz, Nunca-Jamás, el País de las Maravillas, y todas aquellas tierras mágicas habían servido alguna vez como escapismos fortuitos y no como las fallas torturadoras que hoy le acongojaban.”

El punto G de una reflexión.

La melancolía es como una hermana del tiempo. Ese mismo que antes he considerado como el enemigo invisible, y otras veces como el inoportuno ímpetu que conlleva un riesgo.
Sea como sea, ocupa espacio. Y por más que vanagloriemos el ser tridimensionales, la percepción se encarga de mostrarnos que solo es un juego externo, que por dentro de las cabezas seguimos perteneciendo a una sola dimensión: la intrínseca, el asesino cerebral al que cuesta encontrarle armonía.
Carcome la envidia sana por aquellos que se deleitan con el Carpe Diem o los descerebrados como Fokiu.
Y es ahí justo dónde atacan las llagas que antes se balanceaban entre sentimientos y razón.
¿Una pasión? Es un comienzo tras el desbaratado climáx.
Aunque a menudo tratamos de darle una forma a un fondo pertinente. ¿Justificar lo obtuso? No es necesario, la rienda suelta está a la luz de todos (incluso de aquellos con demasiada oscuridad dentro) y darle sentido es poner un pie tras el otro.

Grandes poderes... ya sabes lo que sigue

La justicia debiera prevalecer en todo momento, mas nadie la llama ni le determina un momento de aparición. Es allí cuando un sentimiento deriva del corazón más que de la cabeza, incitando buscar a la verdad y actuar por nuestras propias manos.
Sin embargo, no es barato, hacer el bien no espera nadie, hacer el bien requiere sacrificios personales.

¿Cuál es ese comando a seguir, corazón, mente o sólo bien común?

Oma: Sandía y Té

Mi abuela es de esas personas mágicas.
Algunas veces, una cámara (la que situada encima y sin siquiera ser concebida por la concentración del acto), logra capturar cuán dulce se convierte una fruta y lo recompensador que puede ser un té.
Otras, solo es necesario sentarse a su lado, observar las venas que recorren su arrugada mano y dejar que ella tome las tuyas con la intensidad de que pareciera no querer soltarlas más y posesionarlas. Hacerlas suyas, aunque asuste.
La mayoría de las restantes, basta mirarla un buen rato hasta que se de cuenta de que estás allí. Entonces es cuando coquetea con gracia risueña, devolviéndote la mirada y entrando de a poco en los ojos de cada uno.

Fokiu Libertad

Déjame contarte algo:
Teobaldo, (Sí, ese perro morocho que tiene mi hermana) mutiló a su peluche-foca Fokiu.
La verdad, no fue un desmembramiento completo, eso déjenselo a Lecter, pero por lo menos le arrebató toda el céfalo a mordiscazos.
Ahora, ¿hacia dónde va esto? A excepción clara, del chistecito sobre el nombre de la foca, bautizada así por que emitía sonidos orgásmicos.
Con sinceridad, no sé con fundamento a qué quiero llegar, pero reconozco la envidia que me causó aquel acto liberador.
Imáginate, no más pajas mentales. Y si chocas con un poste, da un carajo de importancia. Sentidos, dimensiones paralelas, enemigo temporal, amor, nada de eso al cuociente. Casi que vi al Teo en formato de mesías.
Es cierto, olvidé que no se puede vivir sin cerebro. Pero al menos me deleité pensando esos hipotetismos. De como al momento en que la foca hiciera su sonido animal (de paso, asociado a ser un completo pelotudo) nadie daría un huevo de interés en ello.
Fin del cuento y de la crisis.

La nómina perfecta

Juguemos. Revolucionemos. Humanizemos.
Enfatizar el espíritu rebelde y el idealismo juvenil más allá de una trascendencia anecdótica.
Porque ha de ser cierto, que las buenas ideas viven para siempre.

El Laberinto de algunos Faunos

Muchos nervios me han vencido. Quizás desarollados a partir de fracasos e imprevistas bajadas a tierra.
Ahora, cuando argumento, mi mano tiembla. La verdad no recuerdo si antes lo hacía, quizás fue el copete, o simplemente las ansias de ser escuchado con cautela.
Junto a ello mezclo temas, divago, pero por sobre todo, variadas ocasiones resulto incomprensible si el receptor interpreta de forma literal mis palabras.
Me gustaría creer que resultan un laberinto de metáforas, destrozadas a partir de una sobrecarga del lenguaje.
Es cierto, me gustan las letras y su referencia: escribir y por sobre todo leer.
Y leer suena amplio, y como amplio suena, afirmo que amplio es.
Hallo las salidas justo donde creo que nadie entendió un carajo, porque aquella expresión fácil a la que creo ser esquivo, me escupe con gritos que el hilo acompaña al escape.
Entonces, aún perdido en la estratósfera, comprendo.
Soy rey tras completar la tranca. Y me divierto.

Algo acerca del espectro Mágico.

Una de las cosas que me convierten en un ser complejo (o así quisiera) es el hecho de arraigar las cosas hacia el punto mágico.
Muchas veces, ha sido cuestionado e inentendido, quizás porque no me gusta dar demasiadas explicaciones (sí, juego harto al misterio) o porque simplemente, tampoco he logrado dar con una descripción en una sola palabra o varias para ello.
Y claro, ¿dónde queda el escritor?.
¿Se Puede ser uno con las letras perdidas en la estratósfera?
Carajo. Se puede. No siempre hemos de escribir palabras o letras para formar algo. El fondo, eso es otra cosa.
¿Y la magia?
Bueno, la magia tiene esa particular proyección del juego que no sabemos de donde proviene pero que conduce a algo. Incluso se da el lujo de manejar voluntades y pensamientos.
Puede ser personas, eventos (de dramas hasta chaplinescos) y puede ser una filosofía que justifica coincidencias.
¿Nunca pensaste en alguien y dentro de poco hizo aparición?
Yo lo llamo (sin ser brujo ni hechicero, bueno, quizás algo) una invocación.
Voilá: no revelar jamás el truco, pero conectarse con él es otro cuento.